Agua, fiordos, Noruega

Da al play, activa el HD del video, deja cargar este un poco, ponlo a pantalla completa, sube el volumen de los altavoces. Ya puedes disfrutar de este maravilloso time-lapse.

Has disfrutado de The water, obra del fotógrafo noruego Terje Sorgjerd. En él se mezcla la melodía Moonlight Sonata de Beethoven (interpretada por la japonesa Marika Takeuchi.) con la belleza de las imágenes recogidas en los fiordos noruegos que rodó durante el mes de Agosto de 2011. Esta es la versión corta, ya que está trabajando en el estudio en lo que será la edición DVD con una duración de 60 minutos.

1726 El origen de todas las Vanessas

Vanesa o Vanessa es uno de los nombre de mujer más comunes a día de hoy tanto en España como a nivel mundial, teniendo un considerable auge en las últimas décadas. Sin embargo, no encontraremos ninguna referencia escrita en ningún texto literario o civil antes de 1726. Esto tiene una sencilla explicación: ese año fue inventado el nombre de Vanessa por Jonathan Swift el autor de, entre otras, la famosa novela Los viajes de Gulliver.

Jonathan Swift

Jonathan Swift es sin duda uno de los más reconocidos autores en lengua inglesa. De su vida privada no se sabe mucho, salvo que mantuvo una relación especial con Esther Johnson, hija de un comerciante de la zona. Se rumorea que llegaron a casarse en secreto, pero este dato nunca ha podido confirmarse. Jonathan, muy dado a los apelativos cariñosos, siempre llamaba a Esther, Stella. La otra mujer importante de su vida fue otra Esther, en este caso Esther Vanhomrigh, hija de un comerciante holandés afincado en Dublín, en este caso irlandés. Fue alumna suya y acabó perdidamente enamorada de su tutor, pero Swift nunca correspondió este amor. 

Esther Vanhomrigh

En un poema dedicado a esta mujer, se encuentra por primera vez el nombre de Vanessa, que el escritor acuñó para referirse a Esther de forma cariñosa. Swift para ello utilizó la primera parte del apellido de la chica Van y la primera parte del nombre Essa (diminutivo en inglés de Esther) para crear el Vanessa con el que se refiere a ella en el poema. El título del poema Cadenus and Vanessa, además de contener la referencia a Esther contiene una referencia así mismo, ya que Cadenus es el anagrama de Decano, cargo que ocupaba él en la institución universitaria donde trabajaba.

Una de las primeras ediciones del poema

Puedes leer el poema completo aquí

P.D. he optado por poner 1726, ya que si bien el poema fue escrito en 1713, no fue publicado hasta 1726 por primera vez, siendo este el origen de su popularización.

Los versos de Miguel Hernández inundan la Red

Hoy se cumplen 100 años del nacimiento de Miguel Hernández, poeta al que hemos ido recordando en Internet con numerosas actividades. Hagamos que la Red se inunde con sus versos.

Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino
que mancha con su lengua cuanto lame.
Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.
Como un nocturno buey de agua y barbecho
que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos y a sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu talón que me injuria beso y siembro de flores.
Coloco relicarios de mi especie
a tu talón mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.
Más mojado que el rostro de mi llanto,
cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
bajo a tus pies un gavilán de ala,
de ala manchada y corazón de tierra.
Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazón caído
en forma de alga y en figura de ola.
Barro en vano me invisto de amapola,
barro en vano vertiendo voy mis brazos,
barro en vano te muerdo los talones,
dándote a malheridos aletazos
sapos como convulsos corazones.
Apenas si me pisas, si me pones
la imagen de tu huella sobre encima,
se despedaza y rompe la armadura
de arrope bipartido que me ciñe la boca
en carne viva y pura,
pidiéndote a pedazos que la oprima
siempre tu pie de liebre libre y loca.
Su taciturna nata se arracima,
los sollozos agitan su arboleda
de lana cerebral bajo tu paso.
Y pasas, y se queda
incendiando su cera de invierno ante el ocaso,
mártir, alhaja y pasto de la rueda.
Harto de someterse a los puñales
circulantes del carro y la pezuña,
teme del barro un parto de animales
de corrosiva piel y vengativa uña.
Teme que el barro crezca en un momento,
teme que crezca y suba y cubra tierna,
tierna y celosamente
tu tobillo de junco, mi tormento,
teme que inunde el nardo de tu pierna
y crezca más y ascienda hasta tu frente.
Teme que se levante huracanado
del blando territorio del invierno
y estalle y truene y caiga diluviado
sobre tu sangre duramente tierno.
Teme un asalto de ofendida espuma
y teme un amoroso cataclismo.
Antes que la sequía lo consuma
el barro ha de volverte de lo mismo.
 

¿No conoces lo suficientemente bien a Miguel Hernández? Esta es, sin duda, la mejor manera de conocerlo, como solo sabe hacer el maestro Cebrian

Si quieres participar en "el centenario que no cesa" tienes la convocatoria.

La calle es cultura

Al menos lo ha sido por unos días en Valladolid. Este año se ha celebrado la 11ª Edición del festival internacional de Teatro y artes de calle y como la mayoría de los años no he querido perdérmelo. 

Las calles del centro de Pucela se han convertido por unos días en un hervidero de artistas callejeros:  humoristas, músicos y cantantes, pintores y caricaturistas, magos, bailarines, hombres y mujeres "estatua", mimos, malabaristas y actores, que hacen de las baldosas de las calles peatonales de Valladolid su escenario. No es necesario programar que vamos a ver.  Basta simplemente con lanzarnos a pasear por la ciudad y el teatro, los malabares, la magia, las acrobacias, se cruzarán en nuestro recorrido. Son días en los que el bullicio de los coches y el transitar de gente con prisas deja lugar a miles personas sentadas en el suelo, a la búsqueda de una sombra que aplaque el fuerte sol de las tierras castellanas, a las risas de muchos con las comedias de los payasos, a los asombros con las acrobacias de los artistas circenses, a los aplausos tras la finalización de las actuaciones, a la consulta de mapas y horarios... resumiendo; días en los que el bullicio y el trasiego habitual de una gran ciudad deja paso a eso tan difícilmente descriptible como es el ambiente cultural.

Ahora ya empieza la cuenta atrás para la edición del año que viene, a la que si alguien no ha acudido nunca recomiendo no perderse, siempre es la última semana de Mayo. Mientras tanto dejo algunas de las actuaciones que hemos podido disfrutar estos días:

Esto es solo una muestra puedes ver muchos más videos de todos estos días aquí

¿Te animas a venir a pasar muchas horas sentado en el suelo el año que viene?

El dolor de cabeza como inspiracion en el arte

Todos los he los sufrido en mayor o menos medida. Algunos sabemos que conviviremos con él toda la vida, cosas de la genética, pero algunos como Debussy o Dalí sacaron partido de él como fuente de inspiración. En los casos más graves puede causar alucionaciones, deformación de la realidad, o cataratas de estílmulos visuales. No hablo de ningún tipo de droga, o similar, hablo del dolor de cabeza o migraña

A través del blog Mind hacks llego a un estudio de 1998 de una importante revista científica en la que se realiza un estudio de la inspiración que encontró el pintor surrealista Giorgio de Chirico en sus fuertes migrañas.

En la migraña con aura (denominada migraña clásica) a la cefalea lo precede un aura visual que dura unos 15 minutos. Este aura puede tomar diversas formas e intensidades, entre otros zigzags, efectos de puzzle, visión en sierra, zonas de ceguera parcial (estocomas), nieblas en la visión, manchas brillantes u oscuras en los objetos y en los casos más graves hasta formas caleidoscópicas. También es origen de dos tipos de distosiones visuales como son la macropsia y la micropsia, consistentes respectivamente en ver los objetos mayores o menores  de los que son en realidad respectivamente. Este tipo de visiones es lo que aseguran los científicos que desarrollaron las investigación, lo que sirvió a Chirico como inspiración.

 

Estas mismas situaciones corrientes en los ataques de migrañas fueron descritos por estos investigadores en obras de varios escritores estudiados como Friedrich Nietzsche, Jack London, Emily Dickinson, H. G. Wells o Lewis Carroll que podemos ver perfectamente en Alicia en el país de las maravillas.

Dentro de los compositores, en quién mejor quedó reflejado este tipo de ataques de migraña en sus obras fue Debussy . El compositor francés relató que las alucinaciones musicales que sufrió mientras componía Pelléas e Melisande influyeron notablemente en el resultado final de su ópera. 

«Evidentemente, no todas las personas aquejadas de migrañas son artistas», matiza el neurólogo Klaus Podoll. Pero los verdaderos artistas sí que pueden utilizar los fenómenos irreales que experimentan durante el aura como fuente de inspiración.

De lo que si que estoy casi seguro, es de que todos estos artístas que lo sufrieron hubiesen preferido perder esa inspiración por no haber sufrido esos ataques tan indeseables de dolor.

En la siguiente galería se pueden ver más obras que se pueden englobar dentro del llamado Migraine art. Obras de arte realizadas durante ataques de migraña.

Toma de decisiones

Las decisiones son difíciles de tomar cuando no se tiene claro lo que se desea, pero cuando se tiene esto claro, se sabe que la fortuna no tiene ningún efecto sobre ella.

Son días de tomar decisiones importantes, y casualmente me he topado con este poema de Robert Frost que, a mi juicio,  refleja muy bien este tipo de situaciones:

The road not taken

 Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I-
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.

Que en una traducción libre (disculpad los fallos)

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.

Pero siempre nos queda la eterna forma de tomar decisiones, que de forma actualizada  alas nuevas tecnologías, podemos cambiar la moneda por un tomador de decisiones en internet.

Tomador de decisionas al azar

La Boca

En un entrada anterior ya hablé de la relación entre la música y la poesia de donde tantas veces ha bebido la primera. Para los que no leemos mucha poesía en general, es una buena fuente para descubrirla.

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.

¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!

Bebo en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Miguel Hernández

Joan Manuel Serrat

Discurso en la oficina de objetos perdidos

Perdí unas pocas diosas camino del sur al norte,
también muchos dioses camino de este a oeste.
Un par de estrellas se apagaron para siempre, ábrete, oh cielo.
Una isla, otra se me perdió en el mar.
Ni siquiera sé dónde dejé mis garras,
quién anda con mi piel,
quién habita mi caparazón.
Mis parientes se extinguieron cuando repté a tierra,
y sólo algún pequeño hueso dentro de mí celebra el aniversario.
He saltado fuera de mi piel, desparramado vértebras y piernas,
dejado mis sentidos muchas, muchas veces.
Hace tiempo que he guiñado mi tercer ojo a eso,
chasqueado mis aletas, encogido mis ramas.
Está perdido, se ha ido, está esparcido a los cuatro vientos.
Me sorprendo de cuán poco queda de mí:
un ser individual, por el momento del género humano,
que ayer simplemente perdió un paraguas en un tranvía.

Wisława Szymborska

Nos repartimos poco a poco conforme avanza nuestra vida, dejamos trozos a los que nos acompañan en algún momento, a los que por casualidad vienen y van o vienen y se quedan, incluso a los que sólo asoman. Nos vamos donando poquito a poquito, pero también hacemos acopio de los pedazos de nuestros ladrones, nos crecemos con sus experiencias, con las conversaciones, con cualquier detalle compartido, nos hacemos grandes gracias a los que tenemos cerca… o lejos, según el momento.

A La polaca Wislawa Szymborska la guerra le ayudó a entenderlo demasiado pronto.

Los miércoles; poesía

Algunos cantautores han puesto música a los poemas y, en ocasiones, consiguen hacerlos más asequibles a quien no tiene posibilidad o ganas de conocerlos. No entraré en valorar si de forma acertada o no.

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz—cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.

Ángel González



Pedro Guerra

Los miércoles; poesía

Canción tonta


Mamá.
Yo quiero ser de plata.

Hijo,
tendrás mucho frío.

Mamá.
Yo quiero ser de agua.

Hijo,
tendrás mucho frío.

Mamá.
Bórdame en tu almohada.

¡Eso sí!
¡Ahora mismo!

Así titula García Lorca estos versos, pero esos versos nada tiene de tontos, son la descripción del un gran amor. El maternal

Los miércoles; poesía

Los espacios del sueño

En la noche están naturalmente las siete maravillas del mundo y la grandeza
y lo trágico y el encanto.
Los bosques se tropiezan confusamente con las criaturas legendarias
escondidas en los matorrales.
Estás tú.
En la noche están los pasos del paseante y los del asesino y los del guardia urbano
y la luz del farol y la linterna del trapero.
Estás tú.
En la noche pasan los trenes y los barcos y el espejismo de los países donde es de día.
Los últimos alientos del crepúsculo y los primeros estremecimientos del alba.
Estás tú.
Un aire de piano, el estallido de una voz.
Un portazo. Un reloj.
Y no solamente los seres y las cosas y los ruidos materiales.
Sino también yo que me persigo o sin cesar me adelanto.
Estás tú la inmolada, tú la que espero.
A veces extrañas figuras nacen el momento del sueño y desaparecen.
Cuando cierro los ojos, las floraciones fosforescentes aparecen y se marchitan
y renacen como fuego de artificios carnosos.
Países desconocidos que recorro en compañía de criaturas.
Estás tú sin duda, oh bella y discreta espía.
Y el alma palpable de la extensión.
Y los perfumes del cielo y de las estrellas y el canto del gallo de hace 2000 años
y el grito del pavo real en los parques en llamas y besos.
Manos que se aprietan siniestramente en una luz descolorida y ejes que chirrían
sobre los caminos de espanto.
Estás tú sin duda a quien no conozco, a quien conozco al contrario.
Pero que, presente en mis sueños, te obstinas en dejarte adivinar en ellos sin aparecer.
Tú que permaneces inasible en la realidad y en el sueño.
Tú que me perteneces por mi voluntad de poseerte en ilusión pero que no acercas tu rostro sino cuando mis ojos se cierran tanto al sueño como a la realidad.
Tú que en despecho de una retórica fácil donde la ola muere en la playa, donde la corneja vuela entre las fábricas en ruinas, donde la madera se pudre crujiendo bajo un sol de plomo.
Tú que estás en la base de mis sueños y que sacudes mi alma llena de metamorfosis
y que me dejas tu guante cuando beso tu mano.
En la noche están las estrellas y el movimiento tenebroso del mar, de los ríos, de los bosques, de las ciudades, de las hierbas, de los pulmones de millones y millones de seres.
En la noche están las maravillas del mundo.
En la noche no están los ángeles guardianes, pero está el sueño.
En la noche estás tú.
En el día también. "

Un paseo por la noche del poeta surrealista Robert Desnos, ¿Necesario el último verso?, creo que no